Esto no es un cuento

Cenicienta encontró su zapato anoche. Estaba bajo un árbol en la Gran Vía. A nadie le importó verla mojada, con su vestido de gala destrozado, semidescalza. Yo la vi, pero no hice nada, ni siquiera lloré. Continué mi camino andando por las calles de una ciudad a la que le han robado el alma. Una ciudad que se quedó sin bosques y sin palacios, se quedó sin sus princesas enamoradas, sin sus hadas, sin estrellas, sin nada de nada de lo que la inspiraba. Solo tiene la lluvia fría como un telón de fondo de un teatro abandonado. Y ahora tiene puentes que separan, tiene calles que no hablan, tiene habitantes ciegos que nunca conocieron princesas encantadas, ni brujas malvadas. Esa ciudad se quedó sin aquellos mañanas que eran ayeres, ya no posee ese futuro que la recordaba; ese mundo interior bajo las baldosas viejas de sus aceras. Esa ciudad ahora es el nombre para un crucigrama; el destello de una ironía malsana; la palabra de un mentiroso, o de un usurero, la solución descifrada de un misterio; es una religión sin dios; un parque sin patos; una nube artificial; una marioneta sin hilos; una guitarra desafinada; el cuerpo rígido de una muñeca de cera; un mapa con muchas fronteras; un cauce para desaguar riadas extrañas.

Pobre Cenicienta, tiene un zapato seco y el otro mojado. Está triste, porque el príncipe le ha dicho que lo único que quiere de ella es sexo, que eso del amor es un cuento chino pasado de moda.

Chuff!!