Crossroads

If you ever had a blues
no matter how I feel
If you ever had a blues
No bad can I feel.

(Belton Sutherland - Blues)

http://www.youtube.com/watch?v=W6jjNRUqPxg&feature=related

No hay nada que objetar si quién te mira lo hace con los ojos de Long Finger Joe. Estaba sentado en un banco de madera más viejo, quizá, que él; más tarde me dijeron que siempre fue igual, que era parte del paisaje, como el surtidor, el anuncio de «Texaco» y la polvorienta entrada al pequeño bazar. Yo paré a echar gasolina y refrescarme un poco. Quedaban más de cincuenta millas hasta Jackson, Mississippi, si continuaba por la ruta de la interestatal. Eran las tres de la tarde y todo el mundo sabe que a esa hora nunca hay nada que hacer en un cruce de caminos como aquel, salvo refrescarse, sentarse, beber cerveza y murmurar alguna canción, si es que se es capaz de mantenerse en pie. Así que Long Finger Joe me miró sonriente con un cigarro en la boca, como siempre tenía, y movió el trasero dejándome sitio junto a él. Yo dije, hace calor, y él me contestó, no tanto como en el verano del setenta y uno; yo le dije, tengo sed y él metió la mano en un cubo lleno de agua y sacó una cerveza que me tendió en la mano. No pasaba ningún coche ni nadie en absoluto, como he dicho, y al rato Long Finger Joe cogió su guitarra y se puso cantar. Comoquiera que transcurría la tarde y la vida volvía a despertar de su letargo infernal, yo me levanté. Long Finger Joe me preguntó, ¿tienes prisa, chaval?; he de llegar a Jackson antes del anochecer, le contesté; sírvete tú mismo, me pidió. Entonces, me dirigí al coche aparcado frente al surtidor y llené el tanque con trece galones de gasolina, luego regresé, le pagué con un billete de veinte dólares. Long Finger Joe metió su mano en el bolsillo; yo le dije, quédate el cambio, Joe, no dejes de tocar. Y él pellizcó su gorra, me sonrió y siguió tocando su canción.

Se lo conté a Lucy Carmichael cuando llegué a Jackson, Mississippi, y ella me dijo sorprendida que el calor me debía de haber afectado, que aquella estación de servicio llevaba cerrada desde el verano del setenta y uno y que al pobre Long Finger Joe lo habían enterrado muy cerca de allí, con su gorra, su ropa desgastada y su guitarra de blues que siempre le acompañó. Por mi parte, nunca tuve nada que objetar.

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Este relato está dedicado a Virgi. ¿Quién sabe a quién nos podemos encontrar en un cruce de caminos? Ningún lugar está vacío si sabemos ver; ningún silencio es total si queremos escuchar. Gracias por tus palabras, porque me llenan por dentro.

Chuff!!