Él

Asuneri udararte
krabelina batu jake
hain lotsatia ez bazina bai
zu biluztuko zinake

(Mikel Urdangarin – «Egun argian»)

—Él—

En la oscuridad, sentado sobre la arena, escuchaba los sonidos: el compás de las olas, el murmullo del viento, el aleteo de alguna gaviota y el lento caminar de la marea. Todo era un inmenso reloj llegado de ultramar, como un monstruo bueno e invisible que estaba ahí para hacerle saber que la magia existe. Y detrás de él bullía la ciudad, con sus luces y sus prisas de hormigón y todo su pasado que era como el pasado de cualquiera, otro tiempo y otro monstruo con nombre, devorador de sueños.

Cuántas veces se había prometido abandonarlo todo y sin embargo siempre acababa sentado sobre la arena, sobre la panza de la ballena, fría y áspera, indemne al acoso del pasado. Hacía ya dos largos años que cruzó el canal entre la isla de Santa Clara y el Urgull, una tarde de marejada un día de verano, y fondeó en medio de la bahía a esperar. Entonces, el viento no era un murmullo, ni siquiera un sonido, sino el aliento voraz del monstruo. Arrió las velas y buscó un buen sitio al socaire. Las luces iluminaban el paseo, el puerto pesquero, el viejo balneario, el Aquarium, y los automóviles eran una procesión de titilantes orugas diminutas. Sentado en la proa, sus ojos eran los ojos del monstruo invisible que miraba aquel espectáculo con la certeza de saberse objeto de los deseos y los sueños de los habitantes secuestrados en el asfalto. La marejada arreciaba en los infinitos cielos y mares, pero también aquello le pertenecía. El color del mar era triste y la densidad del cielo una turbulencia desalentadora, pero él era el cuerpo mismo de la galerna, parte de su espíritu inalcanzable, invisible pero omnipresente como las vísceras de un volcán bajo el mar, del que solamente se pueden oler sus gases e intuir su furia por la ebullición del agua que le rodea, que le cubre y le supura.

El monstruo espera, y en su espera repara en quienes lo desean y lo temen, en quienes lo aman y lo sueñan, y sacude sus escamas cuando percibe que ha de mudar de piel y de color para no dejarse ver. A la mañana siguiente, la tormenta había cesado. Izó el fondeo y las velas y puso rumbo al horizonte. Pero desde entonces ya han pasado dos años, con sus días y sus mareas, y ahora estaba sentado en la orilla, en la oscuridad de una playa. Escuchaba los sonidos que una vez fueron los suyos, muy suyos.

Y debería haber un final apropiado y coherente para este pequeño relato escrito en tercera persona. Pero aunque me empeñe, este personaje sin nombre, protagonista de esta historia, sabe que el final está escrito en el aliento de la noche y las tormentas. ¿Y quién soy yo para traicionar sus pensamientos? Yo no soy nadie.

Chuff!!